Pocos ven lo que somos pero muchos ven los que aparentamos

El plan de Scale Styles había sido absolutamente siniestro. Pasando por una empleada más de la Biblioteca, fue ascendiendo posiciones, trabajando jornada tras jornada en la reconstrucción de las poesías y ganándose la confianza de todos en Palacio. Apenas terminada su labor, sin embargo, en lugar de subir, tal como esperado, los archivos a la nube del Khan, los transfirió nada más y nada menos que …¡a la nube personal de Julio Sánchez!  Luego, había inundado los servidores del emperador con poesías de Rubén Darío.
Julio Sánchez, quien al estallar las Galaxias Ratonas debido a la bomba de poesía disparada desde la luna, había fijado su residencia en el Objeto de Hoag, había pergeñado todo el asunto, contando para ello, además de con el conocimiento técnico de Scale Styles, con el apoyo financiero del inescrupuloso empresario galáctico Reset Manus.
Una vez terminado todo el proceso, ella había huido del satélite en una de las naves-tanque portadoras de la tinta verde provenientes del Sextante 47. De hecho, no sólo había huido sino que se había llevado consigo todos los millones de libros gráficos de la Biblioteca del Khan, ocultos en los enormes tanques de las naves. Los copistas de la Vulpécula, por su parte,  se habían marchado de la Ciudad Imperial, escapando hacia la periferia de la ciudad de Arkham, donde difícilmente podrían ser encontrados por las autoridades.

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De tiempos cósmicos coordinados y radiorrelojes atómicos

La ciudad de Arkham, los copistas de la Vulpécula….¡pero claro! De pronto me doy cuenta de que un acontecimiento inminente está por salvar la Biblioteca de Poesía del  Gran Khan. Observo mi radiorreloj atómico, medidor del TUC (Tiempo Universal Coordinado): la profecía de Smart Filters está a punto de cumplirse. El Autocompletador de Textos Poéticos ha funcionado con la celeridad prevista y sólo faltan 132 horas para la hora D.
Explico al todavía lacrimoso emperador el plan pergeñado por Smart Filters, con la ayuda de los copistas de la Vulpécula. Si todo sale como es esperado, en pocas horas (poco más de cinco días terrestres) toda la información de la Biblioteca sustraída estará en línea, accesible de manera gratuita y libre para todos los habitantes del cosmos. Entonces, los poetas lunares  rebeldes terminarán de subir a la red intergaláctica su Biblioteca de Poesía espejo.
A cambio de la recuperación de toda la información que Julio Sánchez le ha sustraído, el Khan deberá cambiar su forma de pensar y comprender que nadie tiene el derecho de erigirse en dueño de las palabras.

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La Hora D

Llega la Hora D. El Khan, todos los funcionarios de Palacio y yo misma asistimos al esperado momento en el interior de la Biblioteca. Las pantallas muestran el count down: 3…2…1…Al arribar el momento, vemos aparecer en todas las pantallas el buscador de la base bibliográfica y documental. ¡Epistemología poética brillando como caleidoscopios de colores en la noche lingüística!
El Khan salta de alegría y aplaude entusiasmado:
-¡Ha vuelto mi biblioteca! ¡Han vuelto mis queridas poesías!
Automáticamente, todos los funcionarios copian sus gestos.
Ya está en línea la biblioteca virtual con todas las poesías del cosmos, reproducidas en espejo en todas las nubes de todas las galaxias. Ya nadie podrá poseer las palabras, ni tampoco silenciarlas, ni destruirlas. Bueno, todavía sí en algunos residuales bastiones metrofóbicos o monométricos, donde los gobiernos y las corporaciones controlan las redes de los usuarios, como por ejemplo en la Tierra, donde Refine Edge se ha convertido en fetiche monométrico excluyente.
Habidas cuentas de que a partir de este momento cada archivo subido a las nubes espejo puede igualmente ser impreso tridimensionalmente a partir del uso de impresoras estéreolitográficas, al Khan se le ocurre una idea: a manera de improvisada ceremonia, ordena llevar a la plataforma exterior todos los libros en papel de Rubén Darío que pueblan los estantes. Para ello, los funcionarios cuentan con la ayuda de la guardia mongola. Una vez ubicados los volúmenes en veinte inmensas piras,  el Khan da la orden y el Jefe de Inteligencia las enciende con una antorcha.

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El paraíso es un lugar en donde nunca sucede nada


Desactivados los núcleos conspirativos de Domingo de Ramos y su banda de niños metrofóbicos y dispersos los seguidores de Scale Styles -quienes, sintiéndose traicionados por sus prófugos líderes, hubieron de admitir el hecho de que las palabras no significan siempre la misma cosa-, la tranquilidad vuelve a la Luna. A la puesta en línea del portal de poesía Cósmica sigue un mes lunar de festejos.

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Recuerdos que olvidaría

En la luna, todas son ofrendas, desfiles, fuegos de artificio, banquetes con exquisitos manjares hechos en base a laetiporus lunares. Los alrededores del cráter Kurchatov están decorados con guirnaldas de farolitos de colores y aquí todos ríen y bailan. Estoy a punto de darle un mordisco a un buñuelo de laetiporus cuando ………beeep….beeeep… un nuevo contacto telepático de AI Halim, desde la Tierra. El robot considera que la causa terrestre es una causa perdida.

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Nuestros sueños se han convertido en nuestros amos

Éste es el último contacto de Al Halim X9009, de la firma Kanazawa. Los enunciados del robot se reciben entrecortados, ciclóteos, esquizoides. Algunos son sumamente desalentadores: “Hemos perdido la Tierra. Hemos sido derrotados por nuestros propios sueños”. Algunos, desde la propia perspectiva del robot, son incluso triunfantes: “El dolor me ha hecho hombre. Finalmente, he aprendido a llorar.” Algunos no poseen el menor sentido: “Daisy, Daisy, give me your answer, do, I’m half crazy all for the love of you.” Y entre todas esas frases inconexas, las coordenadas de la resistencia terrestre: 40.385053, -3.713956.
Luego, el silencio. Al no ser capaz de actualizarse ni de operar dado que sus retro-compatibilidades han sido invalidadas, sus funciones se han anulado definitivamente. AI Halim, el robot perspicaz  e indagador, ha muerto. Pero mi corazón sigue palpitando en su interior.

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El mundo sublunar del tiempo y el mundo supralunar de la presencia

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Solicito una entrevista con el Khan. Le manifiesto mis deseos de volver a la Tierra, mi planeta. Él intenta convencerme para que me quede en la luna. Incluso me ofrece un cargo que ha quedado vacante: el de Lector de Poesía del Khan. Antes, este cargo lo ostentaba un alto funcionario Xa. Pero nunca fue capaz de leer poesía como antes, luego de que se le extirpara su Dispositivo de Adquisición Lingüística. Sin embargo, mi decisión está tomada. Es hora de partir.
En reconocimiento a mis servicios, el emperador me regala nada más y nada menos que el libro robado del Gabinete de Libros Secretos, el pequeño aleph donde todas las poesías aparecen ocupando el mismo punto del universo.

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En la nebulosa de estados superpuestos (o la lábil frontera entre estar en el borde o estar del otro lado)

Para volver a la Tierra, aprovecho un vuelo que recorre el sistema solar transportando a un grupo de turistas trans-universales (es decir, que provienen de universos paralelos). Nunca antes había estado en el interior de una nave capaz de atravesar un puente Einstein-Rosen. Estas naves suprahipersónicas tienen forma de cápsula contundente y cuentan con un sofisticado escudo térmico.
El piloto, un viejo comandante con un ancla celeste tatuada en el bíceps, me comenta, entre otras cosas, que los pasajeros provienen de un universo en el que siempre se dice lo contrario a lo que se piensa.
-Y tú, ¿a qué vas a la Tierra? –me pregunta el hombre verde y calvo sentado junto a mí.
-A recuperar mi corazón –contesto. -Y vosotros, ¿estáis disfrutando de vuestro viaje?
-Pues no- me contesta.

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Unos ven, otros oyen, algunos creen

El piloto de la nave, que ha estado varias veces en el Sextante 47, me cuenta que allí el paisaje está dominado por un vasto conjunto de industrias químicas pesadas, representadas por grandes empresas en su mayoría transgalácticas que contaminan el espacio interestelar con su acumulación de residuos peligrosos y el consiguiente riesgo de explosiones e incendios. Los vientos cósmicos que dominan la zona, contribuyen a que las masas de aire contaminadas lleguen a los núcleos urbanos, en los que se perciben claramente el humo de las factorías. Dice también que, aunque la fórmula de la tinta verde que se produce en las refinerías es estrictamente secreta, existen algunos rumores de que está hecha en base a sangre verde de moluscos, conductora de metalproteínas.
De la luna a la Tierra en una nave supra-hipersónica como esta, se llega en poco más de seis horas. Paso el resto del viaje con la frente apoyada contra la fría ventanilla de fibra de cristal fotónico, con la mirada perdida en un cielo cada vez más rosa.

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Evita lo compacto, ataca el vacío, golpea con la sorpresa y contundencia de un rayo

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7 años han pasado desde que dejé la Tierra. Todo ha cambiado enormemente desde que me fui. En 7 años, los niños se han vuelto adolescentes y los adolescentes, adultos. Toda una generación ha crecido a la sombra de los textos de Refine Edge.
Camino por las calles. Están empapeladas con carteles anunciando conferencias y presentaciones de este escritor. Los escaparates de las librerías sólo se exhiben sus libros. Todos se han vuelto zombies tras leer  el Manual de lavado de cerebro.
Me decido a cumplir con mi primer objetivo en el planeta: recuperar mi corazón. El robot AI Halim ha sido desactivado. Pero su GPS sigue funcionando.

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