Los hijos de los campesinos lunares están cada vez más reaccionarios, ¿cómo podrán sus padres legarles el espíritu de la revolución? Desconocen la escritura, desconocen las palabras. Sólo reaccionan a melodías y gruñidos pero rechazan toda posible codificación y decodificación de los contenidos semánticos en las estructuras lingüísticas. Dado que su principal fuente de proteínas es la leche de coco, no hay ninguna posibilidad de que los campesinos dejen de suministrarles CocoPlus. Belicosos, se dedican a hacer razzias en la Ciudad Imperial tachando con unos grafitos de carbón lunar cada palabra que encuentren escrita por las calles. También suelen tapar con sus chillidos cualquier enunciado conversacional.

Se han organizado bajo el liderazgo de uno de los niños, un conflictivo chaval llamado Domingo de Ramos.

Cualquiera que no estuviera al tanto de las características del paisaje lunar, podría pensar que el lado oscuro de la luna yace en la oscuridad más absoluta. Pero no: ambos hemisferios lunares reciben prácticamente la misma cantidad de luz del sol. Orientándome con mi SPC (Sistema de Posicionamiento Cósmico), llego a una zona de cavernas talladas en la roca, al borde del cráter satélite. De pronto, creo escuchar un murmullo que rápidamente se convierte en un ruido lejano. El ruido deviene el sonido de unas voces coreando consignas. Apenas tengo tiempo de esconderme tras un risco para evitar ser vista por una columna de niños campesinos que, saliendo de una de las cavernas, avanza hasta el Terminador recitando proclamas y entonando cánticos contrarrevolucionarios:
“No a la rima,
no a las cuartetas;
muera la poesía,
mueran los poetas”
Desde mi escondite, puedo ver que la columna es liderada nada más y nada menos que por Domingo de Ramos. Una vez que me cercioro de que los niños campesinos ya están fuera de vista, salgo de detrás del risco y me meto en la caverna.

Deshaciéndose con dificultad de los últimos cables que aún le quedan rodeándole el cuerpo, Dot Perinch confiesa. Mercenario cósmico al fin, él había intentando vender la fórmula del veneno para los cocoterales al mejor postor. Y, en este caso, el mejor postor era nada más y nada menos que Scale Styles, en representación de los intereses de la dictadura del Objeto de Hoag. Scale buscaba obtener la fórmula química metrofóbica y reemplazarla por una variante monométrica en la que los científicos de Hoag habían estado trabajando.
Evidentemente, el hecho de que los cocoterales dejasen de ser rociados con veneno metrofóbico iba contra los intereses de Domingo de Ramos, dado que su principal fuente de adeptos provenía de los niños campesinos metrofóbicos, alimentados con leche de coco envenenada. Por eso, había intentado neutralizar a Dot antes de que realizara la transacción.
Dot me confirma acerca del plan para destruir la Biblioteca por parte de Scale. El objetivo de la dictadura de Hoag era el de apoderarse de toda nuestra data. La  Biblioteca Cósmica de Poesía de la Constelación de la Serpiente se instauraría como el único centro lírico de todo el  universo. El análisis, la interpretación, incluso el sistema de catalogación de las poesías de todo el cosmos estaría a cargo de un Consejo de Poetas Monométricos, especialmente elegidos por la dictadura dominante. Su objetivo era instaurar una Dictadura de la Palabra a nivel cósmico.
¿Y el vehículo lunar, propiedad de los agentes hoaguianos, oculto en los cocoterales del que habló el campesino lunar? Aparentemente, Scale no es la única confabuladora del de Hoag entre nosotros.

En un rincón de la caverna, varios cuernos de rinocerontes lunares amontonados dan cuenta de que los niños campesinos tampoco son ajenos a la matanza de estos animales que tuvo lugar la pasada luna llena.
-¡Ah, los rinocerontes! –exclama Dot Perinch- Para Domingo de Ramos y sus huestes metrofóbicas, estos animales representan, al igual que los unicornios terrestres, la quintaescencia de la poesía. Esa es la razón por la cual no se detendrán hasta haberlos ultimado a todos.

Con Dot Perinch aun debilitado, apenas reponiéndose de la amputación de sus dedos meñiques, volvemos hacia la Biblioteca, atravesando los campos de corazones. Los campesinos siguen allí trabajando en interminables y agotadoras jornadas.  Marchan lentamente, sus espaldas dobladas, a través de los largos y monótonos surcos de tierra cultivada sobre los que sopla el ríspido viento lunar.  Las pesadas canastas de mimbre cargadas de corazones aun palpitantes, aun sangrantes, incluso doblan en algunos casos, sus tamaños.
La revolución del comandante Aukan apenas si comenzaba a dar exiguos resultados cuando se ha visto amenazada por la conjura metrofóbica. Ahora, los rebeldes no sólo deben enfrentan las míseras condiciones de vida impuestas por el Khan a todos aquellos que habitan fuera de la muralla de la Ciudad Imperial sino también a los confabulados que pretenden imponer el silencio en el satélite. Cuando Aukan decidió quedarse en la luna e iniciar la revolución de los campesinos lunares, nunca hubiera pensado que los mismos hijos de los primeros jefes campesinos que lo acompañaban devendrían metrofóbicos. El esfuerzo por plantar  y desparramar las semillas de la revolución y del verbo liberado se han visto sensiblemente disminuidas en los últimos tiempos. ¿Cómo es posible que de la subversión de los padres hayan nacido hijos absolutamente contrarrevolucionarios como Domingo de Ramos y sus acólitos?

Estamos llegando a la Biblioteca cuando puedo ver que nuevamente hay varios guardas mongoles en la puerta principal. Varios miembros de la Policía Secreta del Khan entran y salen del edificio acarreando ordenadores y documentación varia. Otra vez ¿Qué habrá sucedido ahora?
Al subir la rampa de acceso hacia el portal, dos guardas mongoles me cogen del brazo. Sin más explicaciones, se me comunica que he sido detenida. Sólo se me informa que seré inmediatamente encarcelada en una de las mazmorras de Palacio y que allí permaneceré, incomunicada, hasta que el Gran Khan se decida a dictar mi condena. ¿De qué se me acusa? Nadie se digna informarme.

Arkham, una de las principales ciudades de la luna. No venía por aquí desde los festejos con los que los habitantes del satélite celebramos la explosión de las Galaxias Ratonas debida a la bomba de poesía. Entonces, todo era júbilo y esperanza. Ahora, en cambio, todo es decadencia y desazón.
Con el beneplácito del Khan, las empresas galácticas se han dedicado a la nociva explotación del Helio3 y del Helio4. También a la explotación minera, perforando la luna en busca de olivino, ilmenita y piroxeno con dañinas y venenosas técnicas y por todas partes se ven generadores eléctricos, grúas y escombreras. Además, las condiciones de trabajo de los campesinos en los campos de labranza han devenido cada vez más arduas y transgénicas. Mudos, pálidos, encorvados, ya ni siquiera queda en sus ojos la luz de ilusión que ocasionaba en aquella época la revolución iniciada por el comandante Aukan. ¿Aukan? Ha traicionado a nuestra causa y se ha aliado a nuestros enemigos. ¿Cómo es posible?
La ciudad está casi desierta. Los hijos de los campesinos lunares, liderados por Domingo de Ramos, se han convertido en seres ferales que recorren las calles en bandas, arrasando a su paso con toda oración, palabra, toda letra que encuentren a su paso. “Lo que fue es lo que es y lo que es, es lo que será”, murmuran apocalípticos los mayores.

Mi segundo destino secreto: una favela periférica de Arkham. Prácticamente en ruinas, la zona fue en su momento el barrio de los inmigrantes que venían a la luna desde las Nubes de Magallanes para recoger la cosecha, hoy discontinuada, de lino lunar. Me extraña ver, aquí y allá en las paredes de ladrillos de las chabolas confeccionados con polvo lunar, algunos graffittis que aún no han sido borrados. Los hay de dos tipos bien definidos: unos son consignas extractadas del Discurso de Liberación de los poetas; los otros son versos de poemas de Rubén Darío. Este hecho no deja de ser extraño.
En este insólito paraje, aparentemente hay alguien con intensiones de formar una biblioteca de poesía que buscaría ser más grande incluso que la del propio Khan. ¿Cómo puede ser esto cierto? Además de lo ciclópeo del objetivo (¿cómo conseguir todas las publicaciones?), aquí no hay ni remotamente un edificio adecuado para tal fin: ¿dónde ubicar las máquinas, los escáners, los traductores, los GPS galácticos, los decodificadores, etcétera, etcétera?
El gato cuántico me guía hasta una de las casetas. Allí, me encuentro con Smart Filters, un poeta originario de la constelación de la Vulpécula radicado en la luna, que antiguamente trabajó en la Biblioteca del Khan. Actualmente, vive en la clandestinidad, ya que, además de esconderse de la Policía Secreta del Khan, ha sido amenazado por la banda de niños ferales de Domingo de Ramos.

Mitin en la plaza central de Arkham. Habiendo sido yo una de las poetas terrestres prisioneras en la barraca de escritura, cuyos cuadernillos de poesías circulan clandestinamente en la zona, soy la oradora invitada. Los poetas lunares asisten con pancartas y corean:¡Abajo la parataxis! ¡Abajo las elipsis!
Me subo a una pequeña tarima improvisada e intento comenzar mi discurso. Pero por alguna razón, las palabras no salen de mi boca. ¿Qué está sucediendo? De pronto, alguien me coge del brazo y me arrastra hacia una de las calles laterales. Los secuaces de Domingo de Ramos han rodeado la plaza, tapando las voces de todos con aullidos y alaridos.