Tras todo lo vivido, he comprendido que mientras haya en el universo seres que continúen confundiendo las palabras con las cosas, no habrá  esperanza.
Levanto los brazos al cielo y, en el medio de la noche, grito:
Sólo la poesía nos redimirá de los espejismos del lenguaje, ¡sólo la poesía nos hará libres!

Mareada, nauseada, debo cogerme de un farol en la vereda para no caer. ¡Traicioneras palabras que cambian de sentido según quién las pronuncie! Me he dado cuenta de que aquí, en la Tierra, ni las huestes metrofóbicas ni las milicias monométricas son los principales enemigos. Lo que sucede aquí, es que todos adoran escuchar siempre lo mismo y odian escuchar lo diferente; todos escuchan y repiten lo que más fuerte suena voluntariamente, sin que haga falta ni la censura ni de manipulación del lenguaje. Por eso,toda posible lucha por el sentido está perdida.

Tantas cosas han pasado desde aquella noche en que fui abducida de la tierra por los guardias mongoles del Khan que me llevaron prisionera a la luna. Si lo contara, nadie me creería. Desde entonces, todo ha sido como un largo y tortuoso sueño.
Camino por las calles vacías de Madrid y cruzo el puente de la Princesa. Es media noche. Una enorme luna llena se refleja sobre las aguas del Manzanares. Me siento a la vera del río. Observo el disco onírico y plateado. Parece ahora tan lejano. Incluso, esforzando un poco la vista,  creo ver cruzar por él una caravana de rinocerontes lunares.
Extraigo el pequeño aleph literario, obsequio del Khan, que siempre llevo en mi bolsillo (de hecho, es la única publicación de la Bibliteca que no ha sido subida a las nubes galácticas espejo). Acerco la perla a mi pupila y observo simultáneamente en ella todas las poesías del cosmos, un multum in parvo lírico, plural, contradictorio; conjunto infinito de partículas, quarks, leptones de significados y significantes en colisión, en fusión, en desintegración , como átomos, como estrellas.
Pero la Tierra nunca comprenderá…

Me dirijo a las coordenadas que me dio el robot para localizar el lugar donde se reúne la resistencia poética terrestre, este verdadero “ejército en las sombras”: 40.385053, -3.713956 El sitio resulta encontrarse en el madrileño barrio de Usera: un local en la trastienda de un restaurante chino. Precisamente cuando llego allí, acaba de empezar un mitin clandestino.
Unas veinte personas, vestidas todas con sweaters negros de cuello de tortuga y fumando altas cantidades de tabaco, se agrupan junto a un improvisado podio, único punto de luz en la semipenumbra del recinto. Un joven de mirada intensa e insolente reparte unos panfletos. Recojo el mío. Es el Discurso escrito por el Comandante Aukan, destinado a ser leído ante los poetas prisioneros en la luna. Considero que se trata de un lindo gesto de homenaje.
El joven sube al podio, comienza a leer uno de los panfletos y todos los asistentes comenzamos a hacerle coro, a manera de una salmodía.

Rastreo al GPS del pobre AI Halim hasta un basurero municipal en las afueras de Madrid. Este Parque Tecnológico concentra, desde 1978, todas las instalaciones de tratamiento de residuos urbanos de la ciudad. Hasta aquí llegan, todos los días, más de cuatro mil toneladas de desperdicios. Uno de los principales procesos que se desarrollan aquí es el de la separación y clasificación de materiales reciclables de equipos eléctricos y electrónicos. Los residuos de estos aparatos contienen materiales recuperables y otros que pueden resultar dañinos para el medio ambiente, como el tereftalato de polipropileno o las baterías de plomo. Allí, entre fragmentos de poliestireno y resortes descuajeringados, encuentro los restos del robot. Sus otrora despiertos y perspicaces ojos ahora son lentes muertas que miran hacia ninguna parte, opacas, vacías. La pantalla de su torso está rota, astillada en forma de una telaraña de cristal. Su cinta de deslizamiento derecha yace a unos diez metros de su carcasa, junto a unos cartones cubiertos de dudosos residuos orgánicos.

El piloto de la nave, que ha estado varias veces en el Sextante 47, me cuenta que allí el paisaje está dominado por un vasto conjunto de industrias químicas pesadas, representadas por grandes empresas en su mayoría transgalácticas que contaminan el espacio interestelar con su acumulación de residuos peligrosos y el consiguiente riesgo de explosiones e incendios. Los vientos cósmicos que dominan la zona, contribuyen a que las masas de aire contaminadas lleguen a los núcleos urbanos, en los que se perciben claramente el humo de las factorías. Dice también que, aunque la fórmula de la tinta verde que se produce en las refinerías es estrictamente secreta, existen algunos rumores de que está hecha en base a sangre verde de moluscos, conductora de metalproteínas.
De la luna a la Tierra en una nave supra-hipersónica como esta, se llega en poco más de seis horas. Paso el resto del viaje con la frente apoyada contra la fría ventanilla de fibra de cristal fotónico, con la mirada perdida en un cielo cada vez más rosa.

Para volver a la Tierra, aprovecho un vuelo que recorre el sistema solar transportando a un grupo de turistas trans-universales (es decir, que provienen de universos paralelos). Nunca antes había estado en el interior de una nave capaz de atravesar un puente Einstein-Rosen. Estas naves suprahipersónicas tienen forma de cápsula contundente y cuentan con un sofisticado escudo térmico.
El piloto, un viejo comandante con un ancla celeste tatuada en el bíceps, me comenta, entre otras cosas, que los pasajeros provienen de un universo en el que siempre se dice lo contrario a lo que se piensa.
-Y tú, ¿a qué vas a la Tierra? –me pregunta el hombre verde y calvo sentado junto a mí.
-A recuperar mi corazón –contesto. -Y vosotros, ¿estáis disfrutando de vuestro viaje?
-Pues no- me contesta.